"Yonqui" (William Burroughs, 1953) - Prólogo

Nací en 1914 en una sólida casa de ladrillo de tres pisos, en una gran ciudad del Medio Oeste. Mis padres eran gente acomodada. Mi padre poseía y dirigía un negocio de maderas. La casa tenía un prado delante, un patio interior con jardín, un estanque y tina cerca muy alta de madera a todo su alrededor. Recuerdo al farolero encendiendo los faroles de gas de la calle y el inmenso y brillante Lincoln negro y los paseos por el parque los domingos. Todas las ventajas de una vida acomodada, segura, que ya se ha ido para siempre. Podría escribir sobre alguna de aquellas nostálgicas costumbres del viejo médico alemán que vivía en la puerta de al lado y sobre las ratas correteando por el patio interior y el coche eléctrico de mi tía y mi sapo favorito que vivía junto al estanque. En realidad mis primeros recuerdos están teñidos por un miedo de pesadilla. Me asustaba estar solo, y me asustaba la oscuridad, y me asustaba ir a dormir a causa de mis sueños, en los que un horror sobrenatural siempre parecía a punto de adquirir forma. Temía que cualquier día el sueño siguiera estando allí cuando me despertase. Me acuerdo de oír a una sirvienta hablando del opio y de cómo fumar opio proporcionaba sueños agradables, y me dije: -Cuando sea mayor fumaré opio. De niño tenía alucinaciones. Una vez me desperté con la primera luz de la mañana y vi a unos hombrecillos jugando dentro de una casa de bloques de madera que yo había construido. No tuve miedo, sólo sentí sosiego y sorpresa. Otra alucinación o pesadilla recurrente se refería a «animales en la pared», y comenzó con el delirio de una extraña fiebre no diagnosticada que tuve a los cuatro o cinco años de edad. Fui a un colegio progresista con los futuros ciudadanos honorables, los abogados, médicos y hombres de negocios de una gran ciudad del Medio Oeste. Con otros niños me mostraba tímido y me asustaba la violencia física. Había una pequeña lesbiana muy agresiva que quería arrancarme el pelo siempre que me veía. Ahora me gustaría romperle la cara, pero hace años que se partió el cuello al caerse de un caballo. Cuando tenía unos siete años mis padres decidieron trasladarse a las afueras «para apartarse de la gente». Construyeron una enorme casa con parque y bosque y un estanque donde había ardillas en lugar de ratas. Allí vivían en una confortable cápsula, con un hermoso jardín y sin mantener contacto con la vida de la ciudad. Fui a un colegio privado de las afueras. No era especialmente bueno ni malo en los deportes, ni tampoco brillante ni retrasado en los estudios. Tenía una evidente falta de visión para las matemáticas o las cosas mecánicas. Jamás me gustaron los juegos colectivos de competición y los evitaba siempre que podía. De hecho, me convertí en un enfermo imaginario crónico. Me gustaba pescar, cazar y caminar por el campo. Leía más de lo normal para un muchacho norteamericano de aquella época y lugar: Oscar Wilde, Anatole France, Baudelaire, incluso Gide. Mantuve una relación ro mántica con otro chico y pasábamos los domingos explorando antiguas canteras, andando por ahí en bicicleta y pescando en estanques y ríos. En esta época, quedé muy impresionado por la autobiografía de un ladrón, titulada No puedes ganar. El autor aseguraba haber pasado gran parte de su vida en la cárcel. Eso me sonaba bien comparado con la inercia de un lugar de las afueras de una ciudad del Medio Oeste en que cualquier contacto con la vida estaba cortado. Consideraba a mi amigo un aliado, un cómplice en el crimen. Encontramos una fábrica abandonada y rompimos todos los cristales y robamos un formón. Fuimos atrapados y nuestros padres tuvieron que pagar los daños. Después de esto mi amigo me dio pasaporte porque nuestra relación ponía en peligro su permanencia en el grupo. Comprendí que no existía compromiso posible entre el grupo, los otros y yo, y me encontré solo gran parte del tiempo. Los alrededores estaban vacíos, el enemigo oculto y yo me dediqué a solitarias aventuras. Mis actos criminales eran gestos, carecían de provecho y la mayor parte de las veces quedaban sin castigo. A veces entraba en las casas y las reco rría sin llevarme nada. En realidad, no necesitaba dinero. Otras veces paseaba en coche por el campo con una carabina del 22 disparando a las gallinas. Recorría las carreteras conduciendo temerariamente hasta que tuve un accidente del que salí ileso de milagro. Esto me hizo ser más precavido. Fui a una de las tres grandes universidades, donde me matriculé en Literatura Inglesa, debido a mi falta de interés por cualquier otra materia. Odiaba la universidad y odiaba la ciudad donde estaba. Todo lo que se relacionaba con aquel lugar estaba muerto. La universidad tenía una falsa organización inglesa regentada por graduados en falsos colegios de pago ingleses. Estaba solo. No conocía a nadie y los extraños eran vistos con desagrado por la cerrada corporación de los deseables. Conocí por casualidad a algunos homosexuales ricos, pertenecientes a ese círculo internacional de locas que se extiende por el mundo, tropezándose unas con otras en los locales de maricas, de Nueva York a El Cairo . Encontré un modo de vida, un vocabulario, referencias, un sistema simbólico completo, como dicen los sociólogos. Pero aquellas personas eran en su mayor parte unos cursis y, tras un período inicial de fascinación, me aparté del círculo. Cuando me gradué, sin honores, me dieron una asignación de ciento cincuenta dólares mensuales. Eran los años de la depresión y no había trabajo y, en cualquier caso, no podía pensar en ningún trabajo que me gustara. Anduve por Europa durante un año o así. Los residuos de la posguerra aún se hacían sentir en Europa. Los dólares norteamericanos podían comprar gran cantidad de habitantes de Austria, machos o hembras. Esto era en 1936 y los nazis se echaban encima con rapidez. Volví a los Estados Unidos. Con mi asignación económica podía vivir sin trabajar o vagabundear. Seguía separado de la vida como lo había estado en las afueras de aquella ciudad del Medio Oeste. Perdía el tiempo en cursos de psicología para postgraduados y recibiendo lecciones de jiujitsu. Decidí pasar por un psicoanálisis y lo continué durante tres años. El análisis eliminó inhibiciones y ansiedad y entonces pude vivir del modo que yo quería vivir. Gran parte de mis progresos en el análisis tuvieron lugar a pesar de mi analista, a quien no le gustaba mi «orientación», como él decía. Finalmente, abandonó la objetividad analítica y me consideró un «perfecto destructivo». Yo estaba más contento con los resultados que él. Tras ser rechazado en las pruebas físicas de cinco programas para entrenamiento de oficiales, fui alistado por el Ejército y recurrí a mi ficha de salud mental -en una ocasión había montado el truco de Van Gogh y me corté una falange del dedo para impresionar a alguien que me interesaba en aquel momento. Los médicos del manicomio donde me internaron nunca habían oído hablar de Van Gogh. Me consideraron esquizofrénico, añadiendo que además era del tipo paranoide para explicar el hecho asombroso de que supiera dónde me encontraba y quién era el presidente de los Estados Unidos. Cuando en el Ejército vieron el diagnóstico me licenciaron con la nota: «Este hombre nunca volverá a ser reclutado ni alistado.» Después de esta ruptura de relaciones con el Ejército desempeñé diversos oficios. En aquellos momentos podía conseguir el empleo que quisiera. Trabajé de detective privado, de exterminador, de tabernero. Trabajé en fábricas y oficinas. Anduve jugando en las fronteras del crimen. Pero mis ciento cincuenta dólares mensuales siempre estaban allí. No tenía que tener dinero. Parecía una extravagancia romántica poner en juego mi libertad mediante algún tipo de acto delictivo. Fue entonces y en esas circunstancias cuando entré en contacto con la droga, convirtiéndome en un adicto, y de ese modo conseguí la motivación, la auténtica necesidad de dinero que nunca había tenido antes. La pregunta se plantea con frecuencia: ¿Por qué un hombre se convierte en drogadicto? La respuesta es que normalmente uno no se propone convertirse en drogadicto. Por lo menos es necesario pincharse dos veces al día durante tres meses para adquirir el hábito. Y uno no sabe realmente lo que es la enfermedad de la droga hasta que ha tenido varios hábitos. Yo tardé casi seis meses en adquirir mi primer hábito, y aun entonces los síntomas de carencia eran leves. Creo que no es exagerado decir que fabricar un adicto lleva cerca de un año y varios cientos de pinchazos. Las preguntas, naturalmente, pueden responderse: ¿Por qué empieza uno a usar estupefacientes? ¿Por qué sigue uno usándolos lo bastante como para convertirse en un adicto? Uno se hace adicto a los narcóticos porque carece de motivaciones fuertes en cualquier otra dirección. La droga se impone por defecto. Yo empecé por cuestión de seguridad. Seguí pinchándome mientras pude conseguir droga. Terminé colgado de ella. La mayor parte de los adictos con los que he hablado cuentan una experiencia semejante. No empezaron a utilizar drogas por ninguna razón que sean capaces de recordar. Si uno nunca ha sido adicto, no tiene una idea clara de lo que significa necesitar droga con la especial necesidad del adicto. Nadie decide ser un adicto. Una mañana uno se despierta enfermo y ya es adicto. Jamás he lamentado mi experiencia con las drogas. Creo que tengo mejor salud en la actualidad como resultado de utilizar droga intermitentemente, de la que tendría si nunca hubiera sido adicto. Cuando uno deja de crecer empieza a morir. Un adicto nunca deja de crecer. Muchos adictos cortan el hábito periódicamente, lo que implica una contracción del organismo y el reemplazamiento de las células que dependen de la droga. Una persona que utiliza la droga está en un estado continuo de contracción y crecimiento en ese ciclo diario de necesitar el pinchazo y el pinchazo recibido. Muchos adictos parecen más jóvenes de lo que son. Los científicos hicieron recientemente experimentos con un gusano al que lograban contraer suprimiéndole la alimentación. Por contracción periódica el gusano estaba en crecimiento continuo, la vida del gusano era prolongada indefinidamente. Quizá si un yonqui pudiera mantenerse en un estado constante de tira y afloja podría vivir hasta una edad verdaderamente fenomenal. La droga es una ecuación celular que enseña al usuario hechos de validez general. Yo he aprendido muchísimo gracias al uso de la droga: he visto la vida medida por cuentagotas de solución de morfina. He experimentado la agonizante privación de la enfermedad de la droga, y el placer del alivio cuando las células sedientas de droga beben de la aguja. Quizá todo placer sea alivio. Yo he aprendido el estoicismo celular que la dro ga enseña al que la usa. He visto una celda llena de yonquis enfermos, silenciosos e inmóviles, en aislada miseria. Ellos conocían la inutilidad de quejarse o moverse. Ellos sabían que básicamente nadie puede ayudar a otro. No existe clave, no hay secreto que el otro tenga y que pueda comunicar. He aprendido la ecuación de la droga. La droga no es, como el alcohol o la yerba, un medio para incrementar el disfrute de la vida. La droga no es un estimulante. Es un modo de vivir.

Out of Control - Lista de Temas (17/08/08)

Un arma llama a la Justicia según el método de su locura, según la medida de la ley. Sin embargo, no me importa. Vestidos con kimonos, en mi familia aprendimos que el control maneja a las individualidades como si fueran otro ladrillo afirmado en la pared.
La policía en la espalda. Si no vas a la prisión, aguantas en el ghetto. Con tus bestiales amigos planeas el sabotaje que busque y destruya al crudo poder. El Sr. Matanza tiene el comando. Vete de casa. Antes, pega una fuerte patada en la puerta para que ella pierda el control. ¡Yeah, yeah, yeah!

Lords of the New Church: Gun Called Justice
(The Method to Our Mandes, 1984)

Buzzcocks: I Don't Mind (Singles going steady, 1979)

Sparks: In my Family (Kimono My House, 1974)

Pink Floyd: Another Brick in the Wall (The Wall, 1979)

Molotov: Hit me (Dance and Dense Denso, 2003)

The Clash: Police on my Back (Sandinista!, 1980)

Johnny Cash: Folsom Prision Blues
(Johnny Cash with His Hot and Blue Guitar, 1957)

Elvis Presley: In the Ghetto (From Elvis in Memphis, 1969)

Beastie Boys: Sabotage (Ill Communication, 1994)

The Stooges: Search and Destroy (Raw Power, 1973)

Joy Division: She Lost Control (Unknown Pleasures, 1979)

The Ramones: Commando (Leave Home, 1977)

Yeah Yeah Yeah: Y-Control (Fever to Tell, 2003)

Mano Negra: Señor Matanza (Casa Babilón, 1994)

MC5: Kick Out The Jams (Idem, 1969)

9º Programa - Elementos

Los elementos arquetípicos clásicos se usaban para explican los patrones de la naturaleza, referidos al estado de la materia (sólido/tierra, liquido/agua, gas/aire, plasma/fuego) o a sus fases. La idea (griegos) o aquello más alla de lo material (japoneses, hindúes) eran, en las culturas antiguas, un ambiguo e indefinido quinto elemento. Sin embargo, en China una serie de elementos ligeramente diferentes llamados Fuego, Tierra, Agua, Metal y Madera, eran entendidos como diferentes tipos de energía en un estado de constante interacción y flujo entre unos y otros, a diferencia de la noción occidental que se refiere a los diferentes tipos de materiales.

Grecia

Fuego, Tierra, Aire y Agua representan en la filosofía, ciencia y medicina griega la comprensión del cosmos donde todo lo existente convive. Algunas creencias incluían un quinto elemento:, el "Éter" o "Quintaescencia." Los filósofos Pitagóricos añadieron la "idea" como quinto elemento, e incluso utilizaban las letras iniciales de estos cinco elementos para nombrar los ángulos de su pentagrama. Por su parte, Aristóteles utilizó el término quintaescencia, razonando que la Tierra, el Fuego, el Aire, y el Agua eran terrenales y corruptibles, y ya que no había ocurrido nada así en terrenos celestiales. En las creencias griegas el éter era una sustancia brillante que respiraban los dioses, en contraste con el pesado aire que respiran los mortales.

China

Las cinco fases o movimientos tienen un carácter dinámico pues es una forma de de clasificar los fenómenos naturales y sus interrelaciones. Esta teoría se aplica a campos tan dispares como la música, la medicina china tradicional, la estrategia militar, las artes marciales o el Feng Shui. Sus elementos son madera (木, mù), fuego (火, huǒ), tierra (土, tǔ), metal (金, jīn) y agua (水, shǔi). La teoría describe los ciclos de generación, cuando la madera nutre el fuego, el fuego forma tierra "dando lugar a cenizas", la tierra forma la base del metal, el metal se contiene en el agua y el agua hidrata la madera; y, de dominación, cuando la madera retiene la tierra, la tierra contiene el agua, el agua apaga el fuego, el fuego funde el metal y el metal corta la madera.

Sonia Etchart
Colores naturales de despojada abstracción

Bosque Sur, acrílico sobre tela, 100 x 100 cm -2007

Artista argentina, residente en Chile. En sus obras se aprecia con intenso color la naturaleza, como si un último suspiro de aire la hubiera invadido de brillo. Los árboles y forestas se destacan y su recurrencia en los lienzos a veces es total y otras apenas se aparecen. Tallos verdes, marrones, rojos y grises recuerdan la calidez de un atardecer, la noche sombría o el frecor de la mañana.
Desde 1979 a la actualidad su obra ha recorrido las salas de museos y galerías de Perú, Brasil, Argentina, Chile, España, Estados Unidos, Francia, Londres, en expocisiones colectivas e individuales. Su última exposición en Buenos Aires se realizó en Galeria Rubbers. Una tarde de domingo su paso por CicloP-Radio dejó fugas cercanas, recuerdos de la infancia y los secretos de su maravillosa pintura.

"Sonia Etchart: silencios en el paisaje" - El Mercurio (Chile, 2008)

"(...) cuando me vine a Chile sentí que el color de mi pintura cambió. En Argentina era más fuerte. Como que acá se me fue aplacando porque los verdes son diferentes. Mis árboles de acá son los del sur. Ya no tienen que ver mucho con los de la isla. Al venirme encontré otro paisaje que también me encanta. Esas corridas de álamos, arrayanes, ulmos, esos montecitos que hay cuando uno llega al sur, que son palitos y palitos… De la selva exuberante y la humedad, pasé al paisaje del sur de Chile que es súper silencioso."

En tus pinturas de antes, en general era mucho más dominante el verde.
Eso tiene que ver con los silencios del paisaje. Porque mi pintura, a pesar de que todo este tiempo ha ido cambiando y evolucionando, siempre es silenciosa. Los silencios son bonitos, son instancias para la reflexión, en que uno se encuentra con uno mismo y se permite vagar con las imágenes. Son los momentos donde, al menos yo, que no me manejo bien con las palabras, puedo ordenarlas. Estamos como atiborrados de imágenes, ruidos, estupideces, envoltorios...

Blanco (tríptico), acrílico sobre tela, 90 x 90 cm c/u - 2008

¿Qué te hizo avanzar hacia la abstracción?
En un momento me di cuenta de que en mi pintura me estaba moviendo hacia la abstracción, luego volvía a la figuración, hasta que me amigué con las dos. Las dos tenían que ver con mi pintura. Entonces por qué no permitírmelas. Al principio pensaba que había un quiebre, pero luego fue al contrario.

(…) ¿Qué registros guardas de tu infancia que influyeron en tu trabajo?
Mi madre dibujaba súper bien y de joven había hecho cursos de pintura. Cuando éramos chicas jugábamos con su portafolio de puros dibujos a tinta, preciosos. Yo tenía un tío cuyo padre era un artista local, que pintaba las escenografías del teatro municipal de ese lugar, las cúpulas del cine. Siendo niña iba a su taller y siempre había figuras gigantes que él pintaba, el olor al óleo y la trementina, me encantaba entrar a ese lugar, sentía que allí este señor estaba súper protegido con todos estos personajes. Yo le preguntaba qué quería decir todo eso y me decía que cuando fuera grande iba a entender…

Sin título, acrílico sobre tela, 115 x 140 cm -2007

(…) la labor del artista es bastante solitaria. Recuerdo haber tenido peleas en clases porque yo era muy instintiva para el color, entonces al presentar trabajos a veces el profesor decía: “Porque Etchart pensó…” Y yo le discutía: “Yo no pensé”. “¡Cómo que no pensó!” “No, no pensé, es el ojo el que acomodó el color, sin querer”. “No es posible”. “A ver, quién lo hizo…” Terminaba como la rebelde cada vez. Pero hasta hoy estoy convencida de que el ojo acomoda la paleta. Los artistas que lo han logrado, han conseguido su propia imagen, algo muy mágico, como un sello.

¿Cuáles son tus herramientas de aprendizaje, para ayudarte a evolucionar?
Lo emocional, lo que uno vive, los afectos, pérdidas, dolores, encuentros y desencuentros, en el fondo, uno se motiva con la vida. Imagínate que no saliera nunca de acá, que nunca saliera a la calle y me emborrachara. ¡Si no viviera mi pintura sería muerta!

Bosque (díptico), acrílico sobre tela - 190 x 155 cm c/u - 2008